vms288

Оксана Гудкова

Вот давно эта история сидит в памяти. А все никак не отважусь записать. Все думал, успею и ничего не забуду, забывается главное дух, настроение, память на запахи и прочие важности.

Я долго помнил запах того утра в Париже. И мог перечислить море разных запахов, что оседали на эту улочку вблизи церкви в пятом часу утра октября 1982 года.

Пахло свежим хлебом из пекарни, помытая брусчатка переулка пахла мокро и еще чуть пыльно.

А лучший запах долетал из полуоткрытой двери кафе.

Предпоследняя ночь во Франции заканчивалась.

И пока не брызнули солнечные зайчики по этим витринам, по этим листочкам, по этим стульям, что вот так остывают от веселой ночной кутерьмы.

Не расскажешь ведь никому когда вернешься.

Сам не веришь, что так бывает, что так вот живут, среди всего этого волшебства.

Короче, мы ввалились в это пустое кафе.

Из полумрака выглядывали мощные старые столы.

Простые без скатертей, не меньше чем лет по двести им.

Возле столов простые лавки сразу для десятка разных мушкетерских жоп.

И мы просто рухнули на эту лавку и навалились на этот стол.

Сил просто не было. Молчим.

Прямо из воздуха появились большие белые чашки с кофе. Запах! Цвет! Вкууууус!

И появился парень. Он молча прошел к роялю, что стоял посреди кафе. Глянул на нас. Увидел Оксану, что сидела вся такая точеная, сел и заиграл.

Наверно это была французская музыка.

Он просто смотрел на нашу Оксану Гудкову, и просто играл. Какой то блюз. И все.

И мы оказались на улице. И как она рыдала.

И как она причитала завывая: - Не хочу, не могу…

И все понимали про что она. Слезы стояли в наших глазах. Надо было идти в автобус.